O grito alojado é força morta, mal-estar puro.

Engolido em putrefato.

Pesadelo cavernoso de língua pastosa.

E a garganta carne viva subleva as veias purulentas daquela merda toda que eu queria tanto dizer.

Tal como à roda velha dos parques enferrujados pelo uso feroz das crianças sedentas de movimento, ao sol permito não mais que uma revolução.

E as crianças crescem.